las 8 de la tarde

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Un tiempo exquisito en la calle. Corre el aire y se está de lujo. Se ha terminado el calor angustiante. Ha llegado el Agosto de Castilla. El del fresco a las ocho de la tarde. Me deprime ver caer el sol. Antes era el mejor momento del día: la noche la fiesta la aventura. Incluso cuando éramos as pequeñas trepábamos allá arriba y nos encaramábamos a la última piedra para ver cómo la tierra se comía su naranja diaria.
Ahora no lo soporto. Me angustia tanto...

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cómo se aprecia un rayito de sol en la tormenta, un soplo de aire fresco en el calor abrasivo de un verano sin sombra, una sombra en un desierto, un claro en una selva espesa, una gota de agua en medio de la sequía, un barco en la tempestad, un colchón en un suelo duro, un buen somier bajo un colchón de muelles, una mano en la soledad, la soledad en medio de tanta multitud, un punto de rojo pasión en esa película en blanco y negro, la seriedad del blanco y el negro, una rutina firme en medio del kaos, un poco de desorden dentro de tan estricta colocación, tus labios cuando no hay otros, otros labios cuando estaban los tuyos.
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