ella

No es ni tú ni yo ni todo lo contrario ni lo mismo ni diferente. No hay manera de equiparar ni el blanco de mis ojos a los suyos, tal vez el arrojo y el valor o nisiquiera eso.  Tal vez que somos mujeres al borde de un ataque de nervios esperando cosas de ti, promesas, el cielo y la luna que prometiste. Tal vez esa rabia contenida. Las cosas que dijiste de nosotras a nosotras tendiendo un puente entre los abismos de nuestras vidas tan distintas. Las mentiras que recorremos antes de dormir en la cama donde dormía contigo.

Ella deja de ser ella y se convierte en esta, la que tengo cerca, la que ya no es extraña, parte de un día a día que no deja de fluir a pesar de todo, extraño sin embargo como todo lo que transcurre desde hace semanas, pero con un toque de comicidad dramática a lo Pedro Almodovar. La realidad supera a la ficción.

Aún sin querer hacerme daño y haciéndomelo a posta, algunas noches me pregunto cuántas ellas más estarán pensando que yo soy ella y ellas no lo son, porque ella es la que tú eliges sin ella saberlo. Tú decidías quien era ella y quien no. ¿O es que todas fuimos "ella"?